Todas as noites
Ele vem e passa desapercebido
Cheira o ar e exala forte pelas ventas
Suspiros envolventes de um perfume confuso
Deixa seu rastro com um resto de enigma
Confunde os sonhos dos pensadores
Grita um grito frenético
Acordando a noite do seu sono escuro
Desabriga os sentinelas do inocente
E penetra fundo num vale tristonho
Descem das arbóreas confusões do espírito
Um encanto dormente de algo despido
Nudez transparente dos confins do mundo
Seus pés oblíquos arranham o chão
Transcrevendo um poema de arrepios dorsais
Nada no momento candente
No limiar da inconsciência
No instante quase findado
Protesta sobre os fins dos conflitos
Dos homens tateantes no enigma do existo
No estômago de vísceras flamejantes
Depósito de histórias enfadonhas
E gosto pouco refinado
Uma aresta perdida
Poesia aflita atendendo aos apelos
Compondo o que resta de um quadrilátero colorido
Elo perdido da obra unidimensional
Finda a noite
Ele parte como quem não veio
E o dia raia cedo como é de costume nesta época do ano.
Beth Olive
